出了潼关往西，官道就不是官道了。黄土被车轮碾成粉末，马蹄踩上去能陷到脚踝。路两边是干裂的田地，地缝裂得能塞进拳头。庄稼早旱死了，秸秆歪在地里，被风一吹簌簌作响。多铎把水囊解下来摇了摇。
“十四哥，这陕西的土比山西还干。你看路边那些人——全是逃荒的。”
官道上推独轮车的，挑扁担的，背着老人抱着孩子的，全往东走。有人躺在路边，苍蝇嗡嗡地绕着飞。有个女人抱着孩子窝在枯树底下，孩子趴在胸口不动弹，她还在机械地拍着襁褓。
“这陕西旱了多久。”
“崇祯元年夏天就没下过透雨，秋天又是蝗灾，冬天地里没种上麦子。巩昌府那边有个镇子，全镇人吃观音土，肚子胀得像鼓，拉不出来，活活胀死。”
多铎把水囊挂回马鞍上，不问了。过了洛川往北拐，驿道旁边有个破败的驿站。门口幌子早被风刮没了，只剩一根光秃秃的竹竿。院子里拴着几匹瘦骡子，骡子脚下蹲着一伙人。全是年轻精瘦的汉子，有的在磨刀，有的在削箭杆，有的靠在骡子身上打盹。领头的蹲在磨盘上，正拿匕首削一根木棍。
多尔衮勒住马，站在驿道边上看着那个人。多铎跟上来，顺着他的目光看过去。
“十四哥，你看什么呢。”
“那个蹲磨盘上的。”
“他怎么了。”
“别人蹲地上，他蹲磨盘上。当头的才蹲高处。你看他手里那把匕首——磨得比你的柳叶刀还亮。一个驿卒有这么好的刀，不是花钱买的，是自己磨的。他手指上全是茧，虎口有老伤，是拉弓拉出来的。这人不是普通的驿卒。”
两人正说着，磨盘上那人把削好的木棍往地上一扔，抬起头往驿道这边扫了一眼。目光在多尔衮身上停了一下，又移到多铎腰间的刀上，然后收回去了。
“走。过去歇歇脚。”
多尔衮翻身下马，牵着枣骝马往驿站走。多铎跟上来，手搭在刀柄上。走到磨盘跟前时多尔衮停下，朝磨盘上那人拱了拱手。
“这位兄弟，借个地方歇歇脚。马饮口水。”
那人把匕首在手指间转了一圈，上下打量了他两眼。多尔衮的石青直裰虽然沾了黄土，但料子是松江布，千层底布鞋虽磨出了毛边，但鞋口掖得严实。他看完多尔衮，又看了看多铎，然后把匕首往磨盘上一戳。
“你不是陕西人。从哪来的。”
“山西那边过来的。贩皮货的。”
“贩皮货往陕西走？你也不看看这路上是啥光景。老百姓连树皮都啃光了，谁买你的皮子。”
“不往西安走。往北，去榆林。听说那边边军还没散，皮子还能换粮食。”
那人从磨盘上跳下来，拍了拍手上的木屑。他身量不算高，肩宽，脖子粗，颧骨高，眼窝深，眼睛里有种被什么东西压了很久但还没灭的光。他走到多尔衮面前站住，又看了看多铎。
“去榆林的路不好走。北边全是土匪，比官军还狠。你们两个就带这么点行李，走到半路连人带马都得让人抢了。”
“土匪抢我们，我们就不能反过来抢土匪？”
那人愣了几息，然后嘴角往上扯了一下。不是笑，是一个人听到了不合常理的话之后，脸上的肌肉自己跳了一下。
“你们两个人，两匹马，两把刀。你说你反过来抢土匪。”
“土匪人多，但土匪怕死。我们不怕。不怕死的人，什么时候都能反过来。”
那人把匕首从磨盘上拔出来插回腰间，重新打量了多尔衮一遍。他看多尔衮的手——手指上有扳指箍出来的浅痕，虎口没有常年握刀的茧，不像个拿刀的人。又看多铎的手——指节粗，虎口全是老茧，腰间那把刀的吞口被磨得发亮。他看完之后退后一步，靠在磨盘上。
“贩皮货的。你说你怕死还是不怕死。”
“你说呢。”
“我看你不怕。但不像个贩皮货的。”
“那你看我像什么。”
那人没有回答。多尔衮把白玉扳指在拇指上转了转，在磨盘旁边的石墩上坐下。多铎靠在拴马桩上，手始终没离开刀柄。多尔衮从袖子里摸出水囊搁在磨盘上，推给那人。
“渴了吧。给。你们这驿站我看了半天——骡子瘦成这样，人蹲了一地，锅里没米，灶里没火。你们不是一般的驿卒。一般的驿卒不会同时磨这么多刀。”
“驿站裁了。朝廷欠我们两年饷，县里一文不给。刀磨快点，明天去县衙找县太爷讨。他给就罢了，不给——”他把匕首拔出来又用力插回磨盘上，“拿刀讨。”
“你们这伙人几个。就这几个刀，能不能讨回来。”
“讨不回来也讨。反正饿死也是死，不如死在县衙门口。”
多尔衮端起茶碗，把碗底最后一层水喝干。他把碗搁在磨盘上，站起来拍了拍直裰下摆的黄土，把白玉扳指重新套好在拇指上。他看着磨盘上被匕首戳出来的一道一道的痕迹，忽然开口。
“你叫什么名字。”
那人把插在磨盘上的匕首拔出来，刀刃在夕阳下晃了一下。他把匕首插回腰间，抬起眼看着多尔衮，眼睛里的光被落日镀成暗红色。
“李自成。”
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