剑尖悬在石门前三寸，锋意如丝，缠住门缝中涌出的黑雾。那雾像是活物，被无形之力勒住，再不敢前进一步。路明站在塔顶，呼吸沉重，掌心的剑柄已被血浸透，滑腻得几乎握不住。他没有动，也没有说话，只是盯着那扇半开的石门，仿佛在等一个答案。
门后脚步声停了半息，随即再度响起，缓慢、平稳，带着不可违逆的压迫。
他动了。
左脚向前踏出一步，靴底碾过碎石，发出轻微的摩擦声。就在脚掌落地的瞬间，石门轰然内缩，黑雾翻滚如潮，一道扭曲的长廊浮现眼前。廊壁由无数破碎镜面拼接而成，映出他过往的影子——败退的背影、倒下的同伴、焚毁的村落。每一步踏下，幻象便多一分真实，耳边响起低语：“你护不住任何人。”
路明没有回避。他任由一道幻影刺穿胸口，冷刃入肉的痛感真实得令人窒息。他低头看了一眼那柄虚幻的刀，声音极轻：“若我退，洪荒无光。”
话音落，识海深处那团未熄的火猛然一颤，顺着经络烧向四肢百骸。痛楚非但未减，反而被点燃成灼魂之焰，将所有幻象烧成灰烬。他抬起剑鞘，指向长廊尽头——那里悬着一柄倒垂的骨笛，虚影流转，正是回廊核心。
剑未出鞘，仅凭意动。
锋意如线，割裂虚实。骨笛应声而断，整条长廊寸寸崩塌，石门彻底洞开。
塔内幽暗，空气凝滞。九幽归墟阵的符纹在地底深处闪烁，幽紫光芒如脉搏跳动。中央高台上，一道枯槁身影盘坐，九目重瞳缓缓睁开，声音如地底岩层摩擦：“你来了。”
路明走入塔心，剑尖点地，一步步逼近。对方未动，法相却已升起——九首幽冥帝君，每首面容各异，怒、怨、妒、惧、悲、贪、妄、惰、疑，低语声层层叠叠：“你孤僻腹黑，无人可信。”“你所信之人，终将弃你。”“你不过是一枚棋子，走完便弃。”
剑势一滞。
他停下脚步，低头看着手中残剑。卷刃的锋口映不出光，却沉得像是压着整片天地。他忽然笑了，极轻，极冷。
“我本孤身，故无所惧。”
话音落，他弃了所有花巧剑式，只用最基础的一式直刺，剑锋破空，直取中央主首。九首齐鸣，情绪如潮水冲击神志，可他心无旁骛，眼中唯有那一寸前进的剑尖。
法相震颤，中央主首瞳孔骤缩。
残剑刺入其眉心刹那，路明左手猛然握紧剑柄，右掌拍向自己心口。一口血喷出，溅在剑脊上，竟未滑落，反被某种力量牵引，顺着裂痕渗入剑身。那剑仿佛活了过来，锋意暴涨，自内而外炸开。
九首齐声嘶吼，随即一一崩解，化作黑烟消散。
高台上的身影剧烈颤抖，枯槁的面容浮现裂痕，嘴角溢出黑血。他低头看着胸口贯穿的残剑，声音不再低沉，而是透出难以置信的嘶哑：“你……竟以伤证道？”
路明拔剑，退后半步，踉跄了一下，扶住墙壁才稳住身形。他没有回答，只是盯着对方，目光如刀。
首领缓缓抬头，九目中最后一丝光亮未灭：“你以为……这就结束了？”
他双手结印，体内灵力疯狂涌向阵眼。地底轰鸣，九道符纹逆向流转，血流倒灌，原本熄灭的祭司尸身猛然抽搐，七具尸体同时睁眼，口中发出非人低吟。高塔开始下沉，地脉暴动，裂缝自塔基蔓延，黑雾从地底喷涌而出，带着腐朽与终结的气息。
“归墟同葬。”首领低语，“此阵一旦引爆，三界灵脉尽毁，万灵神魂皆为我祭品。我不成帝，谁配称尊？”
路明站在震动的高台上，左臂皮肤开始发黑，经络寸断的痛感如毒蛇噬咬。他没有后退，反而向前走了两步，将残剑插入阵眼正中。
剑身没入三寸，锋意如网，锁住九符流转。高塔震动稍缓，可反噬之力顺着剑身涌入体内，五脏六腑如被碾压。他跪了下来，单膝触地，却仍抬头直视对方。
“你谋万世，却不知——”他咳出一口血，声音却清晰如刃，“最锋利的，是不肯闭眼的人。”
首领冷笑：“你挡不住。你已油尽灯枯，连站都站不稳，凭什么阻止我？”
路明没有回答。他抬起右手，按在剑柄上，指尖一寸寸覆上那滚烫的金属。血顺着掌心滑落，滴入阵眼缝隙，竟与符纹产生共鸣。九幽归墟阵的运转速度开始减缓，幽紫光芒忽明忽暗。
“你以为……封神量劫是为了重定三界秩序？”首领声音渐弱，却仍带着执念，“错了。那是我族最后的机会——借劫难吞噬万灵神魂，炼化三界本源，重塑唯一真帝。我不是反派，我是救世者。”
路明终于开口，声音不高，却穿透塔壁，传至外界战场：“你说你要救世，可你脚下踩的是谁的尸骨？你说你要重塑秩序，可你眼中可曾有过一个活人？”
他顿了顿，目光扫过阵眼深处那仍在挣扎的符纹：“你不是救世者。你是疯子。”
话音落，他猛然发力，将残剑彻底压入阵眼。剑身崩裂，最后一道锋意如线，贯穿九符核心。地底轰鸣戛然而止，喷涌的黑雾被强行压制，高塔停止下沉。
首领身体剧烈颤抖，九目逐一熄灭，枯槁的面容开始龟裂。他盯着路明，嘴唇开合，却再发不出声音。
路明跪在阵眼之上，左臂焦黑如炭，右手仍死死握着断裂的剑柄。他抬头，透过塔顶裂口望向天空。天边微亮，晨光刺破云层，洒在塔顶残瓦上。
远处，联盟战士的喊杀声再次响起，虽零散，却坚定。右翼传来地藏阁老的厉喝，左翼玄天宗主的枪影再度腾起。死士队残存的四人背靠背围成一圈，仍在死战。
塔内，首领的身体缓缓倒下，化作一捧灰烬，随风散去。
路明低头，看着插入阵眼的残剑。剑身裂痕遍布，锋口卷曲，可握在手中，依旧稳如磐石。
他忽然想起南线荒原上，那名濒死探子最后的话。
“火不焚心，反炼真锋。”
他闭了闭眼，再睁开时，目光清明如刃。
塔外风势渐强，卷起尘土与碎甲。他仍跪坐于阵眼之上，未动，未言，唯有右手五指缓缓收紧，指节因用力而泛白。
残剑在阵眼中微微震颤，仿佛回应着某种未尽的波动。
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