那个透明的、装着白色药片和压缩饼干的塑料袋，静静地躺在门边的阴影里，像一颗滴答作响的定时炸弹。它散发出的不再是馊臭，而是一种更隐蔽、更危险的诱惑——洁净，规整，代表着“正常”世界的秩序和生存最基本的保障。
李琟的视线如同被磁石吸引，无法从那个塑料袋上移开。身体的每一个器官，每一条神经，都在发出濒临断裂的哀鸣，疯狂地呐喊着让他爬过去，撕开包装，将那些能维持生命的东西吞下去。干渴的喉咙甚至开始分泌出少许带着铁锈味的唾液，这是身体在绝望中最后的自救尝试。
幻觉中的玉兰幼芽依旧在黑暗中散发着微光，但那光芒在现实的生存危机面前，显得如此虚幻，如此……奢侈。它能慰藉精神，却无法阻止肉体的消亡。
“屠夫”为什么要这样做？
这个问题像一把冰冷的锉刀，反复刮擦着李琟的理智。是怜悯？绝无可能。是实验需要？确保样本不会过早损坏？还是说，这是一种更精妙的摧毁？先给予希望，给予生存的机会，让他重新建立起对“生”的渴望，然后再当着他的面，将这渴望更残忍地碾碎？
他想起保险箱里那些照片，那些被并置的美好与狰狞。“屠夫”深谙此道。他懂得如何利用人性的弱点，如何将希望本身变成最恶毒的刑具。
吃，还是不吃？
这不再是一个简单的生存选择，而是一个灵魂的岔路口。
吃下去，他或许能活，但意味着他向这套规则低头，承认自己可以被“饲养”，可以被“施舍”。他将失去最后那点支撑着他的、近乎固执的尊严，他将真正沦为“屠夫”游戏棋盘上一枚被随意拿捏的棋子。
不吃，他可能死。在这片无人知晓的黑暗里，像一粒尘埃般消失。他的反抗，他的坚持，他与那个未知同盟者建立起来的脆弱连接，都将随之湮灭。
哪一种结局，更符合“屠夫”的期待？
李琟的嘴唇翕动着，干裂的皮屑剥落，带来细微的刺痛。他试图思考，但大脑像一团被煮过头的糨糊，混沌而滞重。幻觉与现实交织，玉兰的微光与塑料袋的轮廓在视野里重叠、晃动。
就在这时，他的指尖，无意中触碰到了裤袋里那片干燥的玉兰叶子。
脆弱的，一捻即碎的触感。
却像一道微弱的电流，瞬间击穿了他混乱的思绪。
阿芳染血的脸，妹妹小雅在玉兰花下的笑容，硬币冰冷的触感，粉笔刻痕的轮廓，还有……那片被掩埋的、或许永远无法发芽的种子……
这些碎片，这些连接，这些属于“李琟”这个人的、尚未被完全磨灭的印记，汇聚成一股微弱却执拗的力量。
他不能吃。
至少，不能以这种完全屈服的方式吃。
他慢慢地、用尽全身力气，撑起一点身体，目光再次投向那个塑料袋。这一次，他的眼神里不再仅仅是挣扎和渴望，而是多了一丝冰冷的、近乎残酷的算计。
他在评估。
评估那药片可能的作用。是止痛？是抗生素？还是某种精神控制的药物？评估那块压缩饼干的分量，能提供多少能量，能支撑他多久。
他像一头濒死的野兽，在陷阱前，冷静地权衡着猎人的饵食里可能隐藏的钩索。
然后，他做出了决定。
他没有爬向门口。
他维持着蜷缩的姿势，只是将那只伤痕累累的手，极其缓慢地、再次伸向了身前那片掩埋了种子的泥土。
他的手指，不是去抚摸那幻觉中的幼芽。
而是开始，用指尖，极其艰难地，在冰冷潮湿的水泥地上，挖掘。
不是挖掘种子。
而是在种子旁边，挖掘另一个更浅、更小的坑。
他的动作很慢，很轻，仿佛生怕惊扰了什么。每一次指尖与地面的摩擦，都耗费着他巨大的体力。汗水混合着污垢，从额头滚落。
终于，一个小指指尖大小的浅坑挖好了。
他停下来，喘息着，目光转向门口的塑料袋。
又过了片刻，仿佛下定了最后的决心。他开始向门口的方向，极其缓慢地、一寸寸地挪动身体。不是爬行，而是像蠕虫一样，用肘部和膝盖的力量，拖拽着自己沉重的躯干。
这段短短的距离，仿佛耗尽了他人生的全部力气。眩晕感一次次袭来，他不得不停下来，将额头抵在冰冷的地面上，等待那阵天旋地转过去。
终于，他的手指，触碰到了那个冰冷的塑料袋。
他没有立刻拿起它。
而是就着门外缝隙透进来的、极其微弱的光线（如果那能被称为光线的话），仔细地“观察”着塑料袋里的东西。
药片，白色，无标记。饼干，真空包装，看起来是普通的军用压缩干粮。
他沉默了几秒钟。
然后，他伸出手指，小心翼翼地，没有触动那个塑料袋，而是用指甲，极其轻巧地，在塑料袋靠近封口的一个不起眼的角落，划开了一道几乎看不见的细小裂口。
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