日记摊在案上，纸是空白的。
笔悬在手里，墨已经干了。
曾国藩坐在驿馆的书房里，从卯时坐到午时，一个字也没写出来。不是不想写，是写不了——每次笔尖要落到纸上时，手就开始抖。不是老迈的抖，是那种从骨髓深处渗出来的、被千万根针同时扎着的抖。
窗外传来声音。
不是人声，是风声——但风声里夹杂着别的东西。他能听见，是天津城百姓的窃窃私语，是那些死去囚犯家属的哭泣，是远在北京的清流御史们正在草拟弹劾奏折的笔尖摩擦声。
还有更深的，来自他体内的声音。
螭魂在低语。
它说：“你没错。弱肉强食，天经地义。那些百姓死了，是因为他们弱。你活着，是因为你强。”
但另一个声音——那个属于“曾国藩”的声音——在反驳：“那你和洋人有什么区别？洋人用枪炮杀人，你用权力杀人，都是杀。”
两个声音在他脑海里撕扯。
撕得他头痛欲裂。
“大人，”赵烈文推门进来，端着一碗药，“该喝药了。”
药是安神的，御医开的。但曾国藩知道没用。他这病，不是身病，是心病。药医不了。
但他还是接过来，一口喝干。
苦。
苦得像他这半个月喝的所有滋味的总和。
“外面……”他放下碗，问。
赵烈文沉默了一下，才说：“又贴了些东西。比昨天的……更难听。”
“念。”
“学生不敢……”
“念！”
赵烈文深吸一口气，从袖中取出一张皱巴巴的纸，念道：
“曾国藩者，曾剃头也。昔剃长毛之头，今剃百姓之头。剃头匠投洋，剃刀染血，千古第一汉奸也。”
声音越来越低。
最后几个字，几乎听不见。
曾国藩没说话。
他只是走到窗边，推开窗。
午时的阳光很刺眼，照在驿馆外的街道上。他能看见，对面的墙上，新贴了一排白纸黑字——不是官府告示，是百姓自己写的“讨曾檄文”。纸被风吹得哗哗响，像一群白色的招魂幡。
更远处，几个孩童在唱童谣：
“曾剃头，剃头刀，先剃长毛后剃胞。剃了胞，献洋妖，换顶红顶戴得牢……”
童声清脆。
却字字诛心。
曾国藩关上窗。
关窗的瞬间，他看见自己在玻璃上的倒影——那张脸已经完全认不出来了。暗金色的鳞片覆盖了整张脸，眉心的竖瞳睁着，里面没有眼白，只有一片深不见底的暗金色漩涡。嘴角咧到了耳根，露出两排尖利的、非人的牙。
这是怪物。
不是人。
而这一切，是从他签下那十六份死刑判决开始的。
每杀一个人，他身上的鳞片就多一片。
每赔一两银子，他体内的螭魂就壮大一分。
他在用同胞的血肉，喂养自己体内的怪物。
也在用儒家的“道义”，交换这个王朝的“苟延残喘”。
“大人，”赵烈文的声音从身后传来，“您……要不要休息？”
“不用。”曾国藩走回书案前，重新提起笔。
这一次，手不抖了。
因为螭魂接管了控制。
笔尖落下，墨迹在纸上晕开——不是黑色的墨，是暗金色的，带着血腥味的，从他指尖渗出来的“血墨”。
他写：
“外惭清议。”
四个字写完，异象陡生。
纸面上的字突然活了。那“惭”字的一撇一捺，像两条鞭子，从纸上腾起，狠狠抽在他脸上。不是幻觉，是真的抽——脸上火辣辣的疼，鳞片被抽得“啪啪”作响，迸出暗金色的火星。
他能听见，窗外那些百姓的骂声，在这一瞬间变得无比清晰：
“汉奸！”
“卖国贼！”
“你不得好死——！”
声音像潮水，冲进书房，冲进他的耳朵，冲进他的脑海。每一个字都变成一根针，扎进他的魂魄里。
这就是“清议”。
不是朝堂上的奏折，不是史书上的评价，是千千万万百姓，用最朴素、最直接、也最残忍的方式，给他的审判。
他配得上这个审判。
因为他确实……卖了国。
不是卖国土，是卖“道义”。卖了为官者该有的骨气，卖了读书人该有的气节，卖了一个中国人该有的……尊严。
笔继续动。
“内疚神明。”
最后四个字写完，书房里的光线突然暗了。
不是天阴了，是有什么东西，把光吸走了。
曾国藩抬头，看见书房的正梁上，缓缓浮现出一个人影——不是真人，是虚影。穿着儒服，戴着方巾，面容模糊，但能看出是个老者。
那是他死去的父亲，曾麟书。
不，不止。
父亲的虚影旁边，又浮现出第二个、第三个……是祖父，曾祖，高祖，一直往上，历代曾氏先祖的魂灵，都出现了。他们悬在梁上，低头看着他，眼神悲悯，又失望。
最后出现的，是一个更古老的身影。
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