四月十五，戌时初。
南京城北，原天王府东侧的一处废墟上，此刻竟亮着灯。不是一盏两盏，是数十盏气死风灯，挂在临时搭起的竹架上，将这片焦土照得亮如白昼。
灯光下，几十个工匠正在忙碌。有的在砌墙，有的在上梁，有的在铺瓦——不是重建王府，是在盖一座书局。
金陵书局。
这是曾国藩十天前下的令：在天王府废墟旁，开一座书局，刊刻经典。幕僚们都说不是时候，钱该用在刀刃上，该赈灾，该抚民，该犒军。但他坚持。
“刀刃？”当时他在军议上说，“什么是刀刃？刀能杀人，也能护人。现在江南最缺的不是刀，是书，是字，是……文脉。”
此刻，他站在书局尚未完工的正堂里，看着匠人们将一块匾额挂上中梁。匾是紫檀木的，刻着四个烫金大字：“斯文在兹”。
字是他亲手写的。
写的时候，背上的火焰印记烫得像烙铁，手抖得几乎握不住笔。每一笔，都要用尽全身力气去压，去按，去把体内那股狂暴的、想要破体而出的东西，硬生生摁进墨里，摁进字里。
“斯文在兹”。
写完这四个字，他吐了一口血，黑色的，带着暗绿色的荧光。
但现在看着匾额挂上去，他觉得值。
“大帅，”书局的总办、曾国藩的门生莫友芝走过来，手里捧着一本线装书，“第一版《船山遗书》的样书，印出来了。”
曾国藩接过书。
书很厚，沉甸甸的。封面是靛蓝色的纸，正中贴着一方白色签条，上写“船山遗书”四个楷字。翻开，是王夫之的《读通鉴论》，字是宋体，刻得极工整，墨色匀净，纸是上好的连史纸，透着一股新墨和纸张混合的清香。
“好。”他只说了一个字。
但莫友芝看见，大帅的手在抖。
不是激动的抖，是……压着什么的抖。
“大帅，您要不要……坐下歇歇？”莫友芝小心翼翼地问。
曾国藩摇摇头。他捧着书，走到书局门口，看着外面。
书局建在天王府废墟旁，是有深意的。
天王府是洪秀全的宫殿，是太平天国的中枢，也是……地宫的入口。这十一年，这里堆积了多少血腥，多少杀戮，多少怨气？曾国藩不知道具体的数字，但他能感觉到——每次走近这片废墟，体内的蟒魂就会异常兴奋，背上的鳞片就会发烫，血液就会加速流动。
像是回家。
回到一个充满血腥和暴力的家。
所以他要在这里建书局。
用圣贤书，用经典，用那些流传了千年的、温润如玉的文字，来镇住这片土地上的怨煞之气。也来镇住……自己体内那条越来越不安分的蟒魂。
“子偲，”他忽然问，“你说，书能镇邪吗？”
莫友芝一愣：“大帅指的是……”
“就是字面意思。”曾国藩转过头，看着他，“一本《论语》，一本《孟子》，能不能镇住……不该存在的东西？”
莫友芝想了想：“古人说，圣贤之道，浩然正气，可辟邪祟。但那是……那是传说吧？”
“传说？”曾国藩笑了，笑得很淡，“子偲，你见过真正的那祟吗？”
莫友芝张了张嘴，没说出话。
他当然没见过。但他听过传闻，关于大帅的“旧疾”，关于每月闭门，关于……某些不该深究的东西。
“我见过。”曾国藩说得很平静，“就在这地底下。”
他指了指脚下的土地：
“这下面，有东西。很老，很凶，很……饿。它想吃人，想喝血，想……回到这个世界。”
莫友芝脸色发白：“大帅，您别吓我……”
“我不是吓你。”曾国藩走回堂内，在一张刚搬来的太师椅上坐下，“我是在告诉你，我们为什么要在这里建书局。”
他翻开手中的《船山遗书》，指着其中一页：
“王船山写：‘天下之势，一离一合，一治一乱。’又说：‘夷狄之患，中国之耻。耻不可忘，患不可纵。’”
“这些话，写在纸上，是道理。刻成书，流传出去，就是力量。”
“一种……能对抗野蛮，对抗杀戮，对抗那些想要把人类拖回蒙昧时代的力量。”
他说得很慢，每一个字都像是从骨头里挤出来的。
背上的灼烧感又开始了。他能感觉到，那些鳞片在生长，在蔓延，已经爬到了耳后。脸上的皮肤也开始发紧，发硬，像是要裂开。
但他还在说：
“子偲，你知道这十一年，南京死了多少人吗？”
莫友芝摇头。
“我也不知道。”曾国藩苦笑，“没人知道。三十万？五十万？一百万？只知道秦淮河的水红了三年，雨花台的土挖下去三尺还是黑的，天王府的废墟里……到现在还能挖出白骨。”
“那些死人，有怨气。”
“那些怨气，积在这片土地上，积在地底下，积在……某些更深的、我们看不见的地方。”
“如果我们不把这些怨气化掉，不把这些戾气镇住，这片土地就永远活不过来。活不过来，就会有更多的死人，更多的怨气——恶性循环，永无止境。”
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