“软是因为揉透了，里面的气泡都揉出去了，挺是因为有筋骨，泥里的纤维都顺了。”小栓拿起块坯，往地上轻轻一磕，坯没碎，却弹了起来，像个小小的皮球，“陈师傅说，好坯得‘能屈能伸’，像做人，不能太硬，也不能太软，太硬了容易碎，太软了立不住。”他指着窑边的柴堆，那些松柴码得整整齐齐，像堵墙，柴块的断口泛着松脂的光，晶莹剔透，“烧这坯得用松柴，火力匀，烟少，烧出来的瓦带股松香味，用在屋里，夏天都凉快些，像带着股树荫的凉气。”
黎杏花拿起块烧好的青瓦，敲了敲，声音清脆得像铃铛，余音能在耳边绕三圈，久久不散。
瓦面光滑得能照见人影，连她鬓边的野菊都映得清清楚楚，花瓣的纹路都看得明明白白。
边缘齐整得像用尺子量过，没有一丝飞边，指尖摸过去，凉滑得像块玉，没有一点毛刺。
“真能用上几十年？”她轻声问，像在问瓦，也像在问自己，指腹在瓦面上轻轻滑动，那冰凉的触感里，仿佛藏着松柴的香气，窑火的温度，还有揉坯人沉稳的力道，一点一滴都融在了瓦里。
“我师傅说，他爷爷烧的瓦，现在还有在房上的，七十多年了，漏雨都少，瓦面还亮着呢。”小栓的脸上带着自豪，眼角的笑纹里还沾着窑灰，像撒了把黑粉，“他说手艺这东西，骗不了人，你对它上心，它就对你尽心，你糊弄它，它就糊弄你，盖房子漏雨，用不了几年就得换。”他指着远处的屋顶，那些青瓦在阳光下泛着青白的光，像盖了层霜，整齐划一，“你看那房，民国时盖的，瓦还是我太爷爷烧的，下雨时，雨声都是匀的，‘沙沙沙’的，像撒沙子，不像别的房，‘噼里啪啦’乱响，那是瓦不平，雨打在上面声音才乱。”
夕阳西下时，天边的云彩被染成了橘红色，像烧红的炭火。
黎杏花和邱癫子往回走，手里各捧着块陈家的青瓦，瓦面在暮色里泛着青白的光，像两块凝固的月光，沉甸甸的，压得手心微微发麻，却让人觉得踏实。
影子被拉得很长，投在地上，像两个并肩而行的巨人，随着他们的脚步缓缓移动。
“嫂子，明天我教你‘耳听风’，”邱癫子的声音里带着疲惫，却透着满足，喉结动了动，咽了口唾沫，嗓子有些干，“听瓦缝里的风声，能辨出向山的阴晴，比看天气预报准。刮风时，向山那边的风声沉，像闷雷，是要下雨；风声脆，像铃铛，就是晴天，错不了。”
黎杏花点点头，指尖在瓦面上轻轻滑动，那冰凉的触感里，仿佛藏着无数匠人的心思、天地的气息，还有自己刚刚找到的那点“气脉”，在身体里缓缓流动。
她忽然明白，邱癫子说的“人为器”，不是把人当成冰冷的工具，而是让人心、身、意，都像精心烧制的青瓦，既承得住风雨，又藏得住日月，在天地间站得稳，立得正。
就像这瓦，历经揉、烧、淬，才成了能遮风挡雨的器，人也得经事、磨心、炼意，才能成个顶天立地的人，能担当，能坚守。
回到家时，汪东西正在院子里劈柴，斧头落下的声音“咚、咚”的，匀得像钟摆，每一下都劈在木柴的纹路里，裂得干干净净，没有一点毛刺。
他的动作沉稳有力，斧头举起时不慌不忙，落下时精准果断，像在进行一场仪式。
四大秘卷对于世人来说是绝密，但对于被认可的人来说，只是引领修行的工具。
黎杏花把陈家的青瓦放在窗台上，月光落在上面，反射出淡淡的光，照亮了窗台上那本摊开的《蜂花柬》，书页上“人为器，蜂为用，花为媒，世为柬”十二个字，在月光下仿佛活了过来，像窑里的火气，在夜色里慢慢升腾，又慢慢沉淀，化作了一股说不清道不明的劲，在这寻常的院落里，在这平凡的人身上，悄悄扎下了根。
夜风穿过屋瓦，发出“呜呜”的轻响，不再是之前的杂乱，黎杏花侧耳细听，竟听出些细微的差别——靠近向山的那面瓦，风声柔些，像少女的低语，带着山间的水汽；背向山的那面，风声硬些，像壮汉的吆喝，带着股劲。
她想起邱癫子的话，嘴角不自觉地扬起一抹笑，像尝到了刚出窑的瓦，带着股清冽的、踏实的香，那香气里，有松柴的醇厚，有泥土的清新，还有自己终于找到的那点“气脉”，在胸腹间缓缓流动，像条温暖的小溪，滋养着身心。
这一夜，黎杏花睡得格外沉，梦里没有漏雨的慌张，只有青瓦在阳光下泛着光，窑火在夜色里跳着舞，还有自己站在屋脊上，鼻尖对准向山时，那阵眉心的清凉，像天地在轻轻点头，说：“对了，就是这样。”
她梦见自己变成了一片青瓦，躺在陈家的窑顶上，听松风穿过瓦缝，像乐曲在演奏；看月光洒满瓦面，像铺了层银霜；身上印着揉坯人温暖的指印，带着松柴的香气，在天地间静静地待着，既不张扬，也不卑微，只是稳稳地，守着自己的那方天地，为身下的人遮风挡雨。
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