他离开时，烬晶已蔓延成一小片。最粗的那株晶体顶端，竟结出了颗红色的星子，像白矮星燃尽前最后的光。他没带走它，只是让银叶环的光与它轻轻碰了一下——像在说“好好长”。
下一站，他回了趟凡世。邮局的旧址早已重建，新的守局人是个年轻人，正学着当年的样子，给信件盖“桂影”邮戳。“阿宇爷爷？”年轻人认出了他，递来封泛黄的信，“这是很久以前寄往‘宇宙尽头’的，没人收，一直存着。”
信封上的字迹歪歪扭扭，是当年那个问“会发光的鱼是不是真的”的孩子写的，内容只有一句：“我看到海面上有光，像您说的鱼，它们一定在对我笑。”
李振宇把信揣进怀里，走到“桂影”树下。树已长得参天，花瓣落在他肩头，像无数个“被记住”的证明。他突然觉得，自己走过的路，遇到的人，其实都在做同一件事——用自己的方式，给冰冷的宇宙添点“暖”：王麻子用故事，水晶生灵用共生，他用这双既能撕裂星河、也能种下烬晶的手。
银叶环的光在他掌心跳动，像在催促。他站起身，造了个新的虫洞，洞口的光里，既映着孤独星球的紫，也混着凡世的桂花香，还有烬晶那点倔强的红。
他不知道下一站会遇到什么，但手腕上的银叶环在亮，怀里的旧信带着温度，连指尖的光晕里，都藏着从死寂里种出的生机。
这样就好。
他走进虫洞，背影消失在光里，只留下那句没说出口的话——原来所谓“目标”，从来不是抵达某个终点，而是带着所有珍视的痕迹，在未知里，继续种自己的花。
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