据点里静得像座坟，汪文婴还坐在门框边，背靠着冰凉的木门，一动不动。
油库那边飘过来的汽油味混着夜风，一阵一阵地往鼻子里钻，他却像闻不见似的，只是盯着地上那摊被月光照亮的积水发呆。
水里映着一个人影，头发乱糟糟的，衣服皱巴巴的，像条丧家之犬。
他忽然想起小时候，爹带他去南京赴宴，那些穿长衫的、穿西装的，一个个端着酒杯过来，弯腰赔笑，嘴里说着“汪公子”“大少爷”，殷勤得让人腻味。
那时候他觉得，这就是天经地义的。
他爹是汪精卫，是国民政府的要人，是能跟老蒋平起平坐的人物。
他生来就该被人捧着，被人敬着。
后来日本人来了，爹带着他们去了重庆，又带着他们从重庆跑出来，去了南京。
南京的日本人更客气，一口一个“汪先生”，一口一个“汪主席”。
那些穿黄皮的军官，见了爹也得低头。
他又觉得，这大概也是天经地义的。
谁赢了，就该跟谁走。
可他爹死了。
死在海上，死在几个孩子手里。
那些捧着敬着的人，一夜之间就变了脸。
有人在会上说风凉话，有人开始查汪家的账，有人悄悄往南京递折子，参他这个“大少爷”尸位素餐、无能之辈。
他逃出南京的时候，连贴身的人都只带出来两个。
一个死在乱葬岗，被那个会放屁的小子烧成了火人。
一个死在逃跑的路上，被流弹打中，连埋都没来得及埋。
现在他蹲在这个破据点里，身边只剩下几个指望从他手里领饷的伪军，和一屋子发霉的粮食。
“汪公子。”
一个声音从屋里传出来。
汪文婴回头，看见自己的副官站在门口，手里端着碗凉了的粥。
“您一夜没睡，喝点暖暖身子。”
汪文婴接过碗，看了一眼，又放下。
“你说，”他忽然问，“我要是死了，有几个人会哭？”
副官愣住了，半天说不出话。
汪文婴笑了笑，笑得比哭还难看。
“没人哭，对吧？爹死了，娘死了，那些亲戚恨不得把我吃了，日本人看我笑话，伪军看我笑话，连那帮泥腿子……”他顿了顿，“连那帮泥腿子，都敢指着我的鼻子骂汉奸。”
副官张了张嘴，想说点什么，却发现自己无话可说。
因为汪公子说的是真的。
“刚才那几个人，”汪文婴看着据点外黑漆漆的夜色，“你猜是谁？”
“属下……属下不知道。”
“石云天。”汪文婴一字一句，“杀我爹的那个人。”
副官的脸瞬间白了，手已经摸向腰间的枪。
“别动了。”汪文婴摆手，“早走了。”
“公子，咱们……咱们追不追？”
“追？拿什么追？”汪文婴看着他，目光里全是疲惫，“就咱们这几个人，几条破枪，追上去送死吗？”
副官不说话了。
汪文婴站起身，走到油库那边，看着那几个还开着口的大铁桶。
汽油味冲得他头晕。
他忽然想起石云天临走前说的那句话——
“你要是还有点良心，就做点人事。”
什么叫人事？
他不知道。
他活了快三十年，从来没想过这个问题。
小时候有人教他读书写字，有人教他待人接物，有人教他怎么在官场上周旋，有人教他怎么跟日本人打交道。
但从来没人教过他，什么叫“人事”。
他蹲下身，捡起那个被扔在地上的油桶塞子，慢慢拧回去。
动作很慢，像在思考什么。
拧完了，他站起来，看着那几个大铁桶，忽然说：“把仓库里的粮食，分给附近的老百姓。”
副官以为自己听错了：“公子，您说什么？”
“我说，把粮食分了。”汪文婴重复了一遍，“反正也卖不出去，留着也是发霉，不如做点……做点人事。”
副官看着他，像看一个陌生人。
汪文婴没有解释。
他转身往屋里走，走了几步又停下。
“还有，明天派人去山里，找那支江抗队伍。”
“找他们做什么？”
汪文婴沉默了很久。
久到副官以为他不会回答了，他才开口。
“告诉他们，我汪文婴，不干了。”
副官愣在原地，半天没回过神来。
汪文婴已经进了屋，门在身后关上。
屋里黑漆漆的，只有窗缝漏进几缕月光，照在墙上那张皱巴巴的地图上。
他走到地图前，看着上面那些密密麻麻的红圈、蓝线。
那是他爹画的。
汪精卫生前喜欢在地图上画记号，什么地方是日占区，什么地方是国统区，什么地方是共区，什么地方有煤矿，什么地方有粮仓，标得清清楚楚。
他曾经跟着爹一起看这张图，爹指着那些红圈说：“文婴，这些都是咱们的筹码，跟日本人谈，跟重庆谈，都得靠这些。”
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