图书馆的《专业观测日志指南》在他十九岁生日那天长出“日志书签”。蓝色晶体做的书签是片缩小的梧桐叶，叶脉上刻着从1到19的数字，与他的年龄对应。当他用书签夹住“数据传承”章节，书页突然显示一行字：“你现在记录的每个数字，都是2078年解开星光之谜的钥匙。”书页的装订线里，嵌着根与他头发相同的纤维，在阳光下折射出他从青年到老年记录日志的画面，每个画面里的左鬓角都贴着相同的坐标贴，像时间在证明“有些记录永远不会中断”。
当最后一缕阳光掠过大学天文系的观测台，所有异常都成了他生活里自然的部分。他会在记录数据时下意识模仿1943年观测员的格式，会对着祖父的怀表说“今天的日志又多了页”，会在整理树洞时给每个年份的物品系上日期标签——没有刻意的使命感，只有这些把星光变成日常记录的瞬间，像时间在说：最好的坚持，是让青年觉得写日志是场与过去的对话，就像在给1943年的观测员寄明信片，不知不觉就把几十年的等待写成了厚厚的回信。
我看着他左鬓角那枚深刻如烙印的印记，突然明白最珍贵的日志不是数据或纸张，而是他眼里的专注——当他盯着光谱仪时，那份与1943年观测员如出一辙的认真，比任何精确的数字都更接近传承的本质。远处的天文台传来傍晚的钟声，二百二十八声钟响里，混着他的笑声、键盘敲击声、怀表的滴答声，以及2078年可能响起的“日志归档完成”提示音——原来最好的后续，就是让这个十九岁的青年，带着他的“星轨观测日志”继续前行，等某天他翻开最后一页，会突然
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