"想家树"的影子在晨光里舒展，藤架的轮廓在地上织成细密的网，像给春天搭了个透光的棚。女儿蹲在棚下数红芽的叶片，小手在泥土上画着圈，红漆在地上晕开的痕迹，恰好接住藤架漏下的光斑，像给太爷爷的春天镶了圈金边。"你看这影子多结实，"她举着片沾着露水的叶，"风再大也吹不散，就像太爷爷的花，总在清晨的梦里等着我。"
社区的"春影档案"收集了许多温暖的瞬间：张奶奶坐在影棚下绣红绳，阳光透过藤架落在她的白发上，像撒了层糖霜；卖糖画的老人在影棚里支起铜模，糖液在铁板上淌出的红痕，与地上的影棚纹路重合；那个失去爷爷的小男孩，把自己刻的木牌挂在藤架最低处，说要"让爷爷的春影能摸到我的手"。女儿把这些照片贴在"光河报"上，标题是《影棚里的春天不会老》，旁边配着祖父漆刷的照片，竹柄的影子在报纸上拉得很长，像在给每个故事系红绳。
小满的雨丝斜斜织进影棚，红芽的叶片上滚着水珠，倒映着藤架的影子，像把微型的伞。父亲带着孩子们往影棚的支柱上刷红漆，女儿的小漆刷在竹柱上画小太阳："给太爷爷的影棚加层暖，"她的鼻尖沾着漆，"这样雨天里，红痕的春也能晒到光。"那个痴呆的老爷爷突然指着竹柱上的红痕笑，说这纹路像极了祖父当年种的丝瓜藤，"他总在藤架下教我认星，说最亮的那颗星，影子落在地上，就是家的方向。"
表妹的孩子开始学说话，最先会说的词除了"甜"，就是"影"。他指着影棚里的光斑喊"太爷爷"，看见地上的红痕会拍手，连吃草莓都要先往藤架的影子上蹭——那影子的形状，竟和祖父漆刷的"李"字刻痕有七分像。"这孩子怕是踩着春影来的，"表妹发来视频，镜头里小家伙举着红色蜡笔，在影棚的地上画歪歪扭扭的线，说这是"给太爷爷的路"。那些线条绕着红芽打转，最终都指向影棚中央的老漆刷，像无数条春影在往家的方向聚。
盛夏的影棚里结满了葡萄，青紫色的果实垂在红痕木牌旁，影棚的地上落满了红芽的叶，踩上去沙沙响，像太爷爷在说悄悄话。社区的人在影棚里办"春影宴"，用青瓷碗盛着葡萄羹，铜模压着红豆沙，祖父的漆刷被当作"春勺"，轮流给每个人的碗里添甜。那个快递员学员带来了南方的荔枝，说要"让南北方的春在影棚里碰头"。父亲咬着荔枝笑，汁水沾在嘴角，像影棚里的红痕融成了蜜："你爷爷总说，春影是会串门的，能顺着风，把甜带到每个想念的屋檐下。"
暴雨冲垮了影棚的一角，藤架的影子散了又聚，像群不肯离去的蝴蝶。父亲带着大家抢修时，女儿在倒塌的竹柱旁发现了颗发芽的"想家树"果实——它被影棚的红痕滋养着，根系缠着片红漆屑，竟在石缝里长出了淡红的芽。"太爷爷的春在自己搭棚呢，"她把果实移到新藤架下，"就像妈妈说的，只要心里有暖，再破的影棚也能护住春天。"那个小男孩把自己的木牌插在果实旁，红漆在雨里亮得像颗跳动的心脏，"这样爷爷的春影，就能陪着太爷爷的春一起长。"
我抱着熟睡的女儿往回走时，她的掌心还攥着颗青葡萄。影棚的藤架在暮色里泛着墨绿，红芽已经长得半人高，叶片的红纹在晚风里轻轻晃，像给影棚系了串流动的红绳。父亲腰间的漆刷轻轻叩击着，竹柄的包浆在夜色里泛着温润的光，"李"字的刻痕里，新红旧红融成的膏体沾着片葡萄叶，像给春影的故事夹了片书签。
女儿在梦里突然笑出声，小手指在我掌心画着圈，像在描摹影棚里的春影。我望着远处影棚的轮廓突然懂得，所谓永不褪色的春，从不是刻意的挽留，而是这些影棚里的生长——是红芽顶破泥土的倔强，是藤架缠绕岁月的温柔，是孩子兜兜里藏着的甜，带着影棚的暖，裹着红痕的香。它们像"想家树"的影子搭成的棚，看似单薄，却能护住每代人的春天，在每个等待的清晨轻轻说：别怕，太爷爷的春天从未走远，它长在红芽里，缠在藤架上，藏在你兜兜的甜里，像影棚里的光，永远亮着，等你回头时，就能看见。
夜风拂过影棚的藤叶，果实的影子在地上晃成串，像给每个找春的人，都挂了盏不会灭的灯。远处的光河在夜色里流淌，水面映着影棚的轮廓，像给春影的故事，铺了条永远的路。
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