他伸出那只布满老茧和刀疤、曾握过无数刀枪、也签署过无数军令的手。那只手，此刻带着一种近乎虔诚的、却又蕴含着千钧之力的稳定，穿过浓重的血腥气，握住了那冰冷的、被血浸透的帛卷。
指尖，不可避免地触碰到了帛卷边缘那道参差不齐的撕裂口。粗糙，冰冷，带着一种暴戾决绝的触感。
种师道的手指微微顿了一下。
随即，猛地发力，将那卷染血的、撕裂的帛卷，从死者僵硬的手中，硬生生地拔了出来！
他直起身。将那卷象征着大宋国运、浸透着血与火的诏书，紧紧攥在掌心。冰冷的帛卷，温热的血污，两种截然不同的触感，如同冰与火，灼烧着他历经沧桑的灵魂。
他缓缓转过身。背对着门口那具尸体，那滩刺目的血泊，那洞开的、灌入刺骨寒风和浓浓血腥的大门。
他的目光，越过脸色惨白、犹自沉浸在巨大冲击中的种谔，直直地、如同两道凝聚了无边杀意的利剑，刺向厅堂墙壁上那幅巨大的、被昏暗光影笼罩的《陕西五路布防图》。
目光，精准地钉在了地图上，雁门关外，那象征着陷落的“宁化军”位置。
然后，一路向南，死死锁住了那被无数墨线拱卫的——太原府！
“谔儿……” 种师道的声音终于响起。低沉、沙哑，如同两块生铁在相互摩擦，每一个字都带着血的腥气和铁的冷硬，清晰地钻进种谔的耳膜，也如同战鼓般擂响在这死寂的厅堂：
“擂鼓——聚将！”
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