他从怀里摸出本旧绢册，翻到某一页。我凑过去看——是幅画，画着个穿粗布衫的妇人，蹲在灶前抹眼泪，灶台上摆着半锅凉粥，锅沿沾着粒枣核。绢册边角写着：“天启七年冬，漠北老卒归乡，言其子战死，妇闻讯当日绝食，三日而亡。”
“岁石里的光阴，”师父说，“不是让你看热闹的。那些大起大落的，早被史书记了，被后人说了。可这石头里的小日子，才是真的扎在人心坎里的。”
我似懂非懂。但从那天起，我再没提过要看大岁石。
后来我接了师父的班，成了叠翠谷的新观岁师。我背着个布包，里面装着磨石、细砂纸，还有师父传下的三本绢册。我常去山谷里转，捡些没被磨过的岁石，蹲在溪边慢慢打磨。
有回在北坡的野杏树下，我捡到块鹅卵石。打磨时，石面浮出个影子：是个穿蓝布衫的老婆子，坐在门槛上补衣裳，针脚歪歪扭扭的。她嘴里哼着小调，脚边卧着只花狸猫，尾巴尖儿扫过她的鞋尖。
“这是三十年前的春，”我对围过来的村童说，“东头张奶奶的猫，就叫花团儿。后来张奶奶走了，花团儿在她的衣箱里睡了七日，不吃不喝，也跟着去了。”
村童们听得入神，有个扎羊角辫的小丫头突然说：“阿昭哥，我家灶房的老黄狗也会这样！去年冬月，我娘没了，它在我娘床头趴了三天，后来我喂它饭，它闻都不闻，就这么走了。”
我摸摸她的头，想起张奶奶补的衣裳，针脚歪歪扭扭，却把领口和袖口都加固了——怕儿子出门时，衣服磨破了。
现在，我的绢册上多了好多新画：春樱落瓣沾在姑娘的绣花针上，冬夜炉火的火星蹦进灶膛，娃子追蝴蝶时撞翻的瓦罐里，滚出的红枣沾着泥。
偶尔有人问我：“阿昭，你咋不找大岁石了？听说那玩意儿能看见打仗、见皇帝，多威风！”
我就笑，指着院角的老槐树：“您瞧那树上的鸟窝，每年春天都有鸟来住。它们衔泥筑巢，叼虫喂崽，有时候为块虫子吵得不可开交。可您说，这算不算岁月的宝贝？”
那人愣了愣，挠挠头：“倒也有理。”
去年冬天，我在谷口的老井边打磨块岁石。石面浮出个影子：是个穿红棉袄的小丫头，踮脚够井边的梅枝，辫梢的红头绳被风吹得乱飘。她伸手碰了碰梅花，花瓣落下来，落在她的棉袄上，像撒了把星星。
“这是五十年前的冬，”我对蹲在旁边看的小丫头说，“西头王婶家的闺女，就叫小辫儿。后来她嫁去了山外，走那天哭湿了三条手帕。”
小丫头歪着脑袋：“那她后来咋样了？”
我想了想，说：“她生了七个娃，每个娃都爱揪她的红头绳。她临终前说，最念的还是那年冬天，井边的梅花落进棉袄里，凉丝丝的，像阿娘的手。”
小丫头没说话，伸手摸了摸自己的辫梢——那里系着根红头绳，沾着点草屑。
风卷着梅香吹过来，我听见岁石在布包里轻轻响，像谁在哼一支没头没尾的小调。
原来这世间最珍贵的光阴，从来都不在史书里，不在金戈铁马里。它在阿娘喊娃回家吃饭的嗓门里，在老黄狗趴在床头的呼噜声里，在小丫头辫梢的红头绳上，在每一片落进棉袄的梅花瓣里。
就像师父说的：“岁石里的光阴，是人间最软的那团火。你得蹲下来，慢慢看，细细听，才能觉出它的暖。”
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