记得写秋河与家人重逢的章节时，我反复修改了二十遍。不是因为技巧，而是因为恐惧。现实中我与父亲曾有过长达两年的冷战，起因是我坚持要辞职写作，他觉得“不务正业”。那段时间我们住在同一个屋檐下，却像隔着一堵墙。直到某天我在稿纸上写秋河的父亲颤抖着摸她的头，说“回来就好”，突然想起小时候父亲背着我去医院，深夜里他的后背很暖，汗水浸湿了我的衣服。那天我放下笔给父亲发了条消息：“爸，我想吃你做的红烧肉了。”五分钟后，他回复：“好，下班回来就做。”现在书里的重逢场景，父亲的手是抖的，秋河的眼泪是烫的，那其实是我迟来了三年的和解。
还有书里那棵贯穿始终的老槐树，最初只是个场景道具，后来却成了我灵魂的镜子。写它在暴雨中被劈断枝桠，却在断口处长出新芽时，我正经历着创作瓶颈期，每天对着电脑枯坐，怀疑自己是否真的适合写作。那天我去楼下散步，看见小区里那棵被台风刮断的梧桐树，断口处果然冒出了嫩绿的芽，阳光透过芽尖照在我脸上，忽然就懂了什么叫“伤口会成为光的通道”。后来书里的老槐树成了主角的精神图腾，而现实中，我在那棵梧桐树下坐了三个下午，写完了全书最关键的转折章。
四、致每一个翻开这本书的你
此刻合上书稿，忽然想起第一次收到读者私信的情景。那是个叫“晚星”的女孩，她说：“看到秋河在异乡的公交车上偷偷掉眼泪时，我正坐在凌晨三点的夜班车上，看着窗外的路灯发呆，突然觉得有人懂我了。”那时我才明白，文字的意义从来不是孤芳自赏，而是让散落人间的星星，看见彼此的光芒。
如果你在某个疲惫的夜晚翻开这本书，希望秋河的故事能像杯热奶茶，暖一暖你被现实冻僵的指尖；如果你在迷茫时读到某段文字，愿它能像巷口的灯，让你知道哪怕前路漆黑，也有灯火为你亮着。写作时我总在想，读者与作者之间，其实是场跨越时空的握手，你在字里行间读到的悲欢，何尝不是我藏在墨迹里的心跳。
最后想对所有陪我走过这段路的人说声谢谢。谢谢阿雅在我想放弃时推了我一把，谢谢父母把“任性”当成翅膀，谢谢读者用期待织成网，接住了我所有的不安。而这本书，就像个装满星光的玻璃瓶，我把它放在时光的路口，等着每一个路过的人，透过玻璃看见自己的影子，然后轻轻说一句：“原来你也在这里。”
窗外的黄叶还在落，楼下传来张奶奶卖糖粥的吆喝声。我合上电脑，走到窗台前给绿萝浇水，看它新发的芽尖沾着水珠，忽然觉得这三年的日夜都有了重量——不是因为出版了书，而是因为那些被文字照亮的瞬间，那些与陌生人共享的心跳，早已让这场孤旅变成了星河璀璨的相逢。
那么，就到这里吧。愿我们都能在烟火人间里，找到属于自己的那盏灯火，哪怕微弱，也足以照亮来路与归途。
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