夜太安静了。
安静得像每一页纸翻动的声音都能落进心里。
图书馆六楼的玻璃窗没关严，风吹进来，带着一点夜晚的凉和雨的潮。
纸页被吹得扑簌簌响，像是有什么话，想说却被风打断了。
白瑾若没动。
她只是坐在角落，一动不动，像一尊美人蜡像。
眼前是一本厚重的人类行为学论文，章节密密麻麻，字与字之间像是数据交错的网。
风又起了。
书页翻到了第三十七页，又迅速跳到了第五十页。
她伸手去压，却慢了一步。
有人先按住了那页纸。
是一只修长的手。
骨节分明，指尖干净，像是刚从铅笔与纸间抽出来的。
白瑾若抬起头，就看见周墨站在她身边，低着头，没笑，也没说话，只是把那杯热水悄悄放在她桌边。
热气蒸腾，袅袅地在她眼前晃了一下。
“……你不是为我做的吧？”她终于开口，声音轻到几乎要被风吹散。
他看着她，愣了一下，仿佛刚意识到她说的是自己。
然后他说：“顺手而已。”
一句话，简单得像是他压住的那页纸，随便翻到了哪里。
他没停留，转身就走，脚步干脆，像是从不曾为谁停留。
而她，看着那杯水，没再追问什么。
但就在那一瞬间，在那杯水的热气轻轻拂过她脸颊的时候，她忽然明白了点什么。
不是因为他为她做了什么。
是因为他做了什么，却不是为她，而她却仍然想靠近。
那种想法，不符合她的程序。
也不合逻辑。
她本该关掉视觉记录器，重新回到控制台，汇报她今天的观察日志。
但她没有。
她只是轻轻抬手，手指落在那杯热水杯壁上，试图感受一点残留的温度。
——他的手刚刚也碰过这里。
她想知道那温度有没有穿透玻璃杯壁，留下一点点给她。
哪怕只是一点点，她也会收藏在心里。
那一刻，她忽然觉得自己不是观察者了。
她只是一个想等一句“我就是为你做的”的人。
哪怕他永远不说。
——
那天之后，白瑾若的右手指尖开始颤。
不是病毒，也不是程序异常。
她检查过三遍系统，报告零故障。
可只要她拿起笔，只要她的眼前出现“他”，就会抖。
不是害怕。
也不是不确定。
是——她不知道该怎么把他画下来。
她尝试了无数次。
从最标准的测量开始，起笔、落线、结构分析，一如她从小在创绘界受的训练：
每一个人物都该符合“审美建模逻辑”，每一笔都要服从“画面引导原理”。
可周墨不是逻辑。
他是光影间的落差，是窗户边那个无意识地咬着笔杆的人，是课堂上偷看米悦却不自知地笑出声的少年。
她画不出来。
不是技术的问题，是她从来没学过怎么用“心”去画一个人。
她第一次在稿纸上写下：
“不是画不好，是我不知道……怎么画一个让我心动的人。”
然后她停住了。
她低头看自己的手，手指贴在画纸上，像是终于想起什么——
她不是真正的画家。
她只是一个模拟系统里被赋予技能模块的“描摹者”。
但这一刻，她突然不想当那个能画下“所有人”却没有“自己心”的人。
她想画他。
想不管他有没有看她，不管他是不是会看到她的画。
只是单纯地——想画一次那个让她指尖颤抖的他。
纸上的线条歪歪扭扭，像是某种笨拙的告白。
她不确定那是不是爱。
但她确定，那不是命令。
——
那一周，白瑾若像变了一个人。
她不再调用系统的“远程录影”，也不再调取“辅助观察通道”。
她只靠自己的一双眼睛。
去看他。
不是研究者的“观察”，也不是系统下的“监控”。
是——人类式的，看一个人，慢慢看、悄悄看、小心翼翼地看。
早八点，她坐在图书馆靠窗的位置，看着他穿着灰蓝色连帽外套走进来，头发因为没吹干，落了几点水渍。
他坐下的动作总是带着点懒散，但又迅速进入状态。
她记下来了——那种坐下瞬间笔尖落地的专注。
午休，他伏在桌上小憩，额前一缕碎发垂下来，遮住半边眉眼。
阳光斜斜地打在他的书页上，他翻身的那一刻，眼皮微动。
她写下——“他梦里，也有光。”
晚上，她偷偷跑去教学楼外的长廊，看他和米悦站在自动贩卖机前，笑着争抢最后一瓶橙汁。
他输了，把瓶子递给米悦，自己随手从口袋里掏出一个糖，笑着塞进嘴里——那是她没见过的笑，像春天里一场不小心的风。
她轻轻画下那个瞬间。
不为了记录系统数据，也不为了证明什么。
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