瓦砾硌得周觉手肘生疼，他撑着身体坐起来时，喉咙里还残留着空间崩塌时的灼烧感。
林棠的声音从左边传来，带着劫后余生的虚浮：“我们……真的活着？”她的指尖掐进沈铎手背，指节泛白，像溺水者抓住最后一块浮木。
沈铎没说话，战术靴碾过碎玻璃的脆响先替他回答了。
这个退伍特种兵半蹲着转了个圈，枪口始终对着斜上方——那里的云层还在扭曲，像被搅浑的墨汁。
“残片空间。”他简短吐出四个字，喉结滚动时，脖颈处那道子弹擦过的旧疤跟着绷紧，“副本崩溃后没被系统回收的碎片，常见。”
周觉抹了把脸，细灰沾在掌心，带着股焦糊味。
他的目光扫过众人：林棠校服下摆撕开道口子，露出里面沾血的衬裙；莫言的黑框眼镜歪在鼻梁上，却仍在翻捡脚边的碎纸片；洛渊不知何时从西装内袋摸出白手帕，正慢条斯理擦拭袖口的灰尘，动作优雅得像是在擦拭银质餐具。
“看这个。”莫言突然出声，声音压得很低。
他蹲在瓦砾堆旁，指尖捏着半张泛黄的纸页，边缘还带着焦痕。
周觉凑过去时，瞥见纸页上的字迹——是缪恩的，笔画像被刀刻进纸里，“语言即权力，沉默即反抗。”
这句话撞进周觉的太阳穴。
他想起在镜面空间里，缪恩用缝合的嘴唇发出的嘶鸣，想起那些被剥离声音的幻象如何绞碎人的理智。
魔术三原则突然在脑海里翻涌：误导、隐藏、反转——原来元界的规则早就在这里埋下伏笔。
“不是信条。”他捏着纸页的指尖发紧，“是系统的操控手册。”
林棠凑过来，发梢扫过他手背：“什么意思？”
“语言是思维的载体。”周觉抬头，看见云层里的数据流又扭曲了几分，“当你用语言定义一件事，就等于把思维装进系统给定的框架里。缪恩用沉默切断这个框架，以为是反抗……”他顿了顿，喉结滚动，“其实他只是另一个被操控的提线木偶。”
沈铎突然踢开脚边一块碎石，金属撞击声惊得林棠缩了下肩膀。
“看这里。”特种兵弯腰捡起半张纸，纸背密密麻麻爬满代码，“莫言，你懂这个？”
图书管理员推了推眼镜，指腹快速扫过字符：“十六进制，元界通用的空间坐标。”他的睫毛在镜片后颤动，“最后几段是……残片空间的出口？”
洛渊不知何时站到了他们身后，白手帕已收进袋中，袖口的褶皱被理得整整齐齐。
“幻象生成机制。”他的声音像浸在冰水里的琴弦，“缪恩的能力不是读心。”他指着莫言手中的代码，“他捕捉的是潜意识里的语言倾向——你越想‘不要想起母亲’，‘母亲’这个词就越会在潜意识里反复强化，他便顺着这个线头编织幻象。”
周觉突然笑了，笑得很轻，却带着几分释然。
十年前，老魔术师教他变硬币戏法时说过：“观众越想看清你藏硬币的手，就越看不见你另一只手的动作。”原来魔术和元界的规则，本质上都是对注意力的操控。
“所以，只要不形成完整语义。”他望着林棠，对方眼底的紧张正在褪去，露出几分恍然，“思维保持模糊，像……像没成型的雾气。”
“试试？”林棠咬着下唇，指尖无意识地绞着裙角。
周觉想起她在镜面空间里写纸条时发抖的手，此刻那双手却慢慢稳定下来，“我现在想……想喝杯热牛奶。”她的声音很轻，“但不具体想杯子的颜色，牛奶的温度，只是……一片白蒙蒙的暖。”
莫言突然抬头，镜片后的眼睛亮起来：“数据流波动减弱了！”他抓起地上另一张纸，快速在背面记录，“刚才你说‘热牛奶’时，空中的代码流速是每秒十七次，现在……降到五次了！”
沈铎的枪口终于垂了下来，他扯了扯战术背心，露出点似笑非笑的弧度：“小周，你这脑袋瓜，比我枪里的子弹还精。”
周觉没接话，他蹲下来，用指尖在满是灰的地上画符号——是魔术里的暗语，也是手语的变形。
“以后用这个。”他画了个圈，又添上三道短横，“圈代表‘安全’，三横是‘前进’。”他抬头看向林棠，“你学过手语？”
“选修过。”林棠点头，指尖跟着他的笔画动，“这个像……像鸽子的翅膀？”
“对。”周觉笑了，“魔术师的暗号里，鸽子代表‘转移注意力’。”他的目光扫过众人，最后落在洛渊身上，“需要所有人配合。”
洛渊低头看了眼地上的符号，修长的手指轻轻点了点那个“鸽子”：“很巧妙的融合。”他抬眼时，眼底有暗芒流转，“或许能走得更远。”
就在这时，莫言突然倒抽一口气。
他手里的纸页不知何时发出幽蓝的光，代码像活过来的蛇，彼此纠缠着爬向地面。
周觉下意识后退半步，却见那些光痕在瓦砾上勾勒出一幅地图——断裂的线条逐渐完整，终点处用猩红的字标着：“语言之源”。
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