白光褪去时，周觉的鞋尖先触到了熟悉的青石板。
他下意识屈膝，指尖擦过砖缝里的青苔——和七岁那年暴雨后蹲在巷口数蜗牛时的触感分毫不差。
炸油条的香气裹着煤炉的焦味涌进鼻腔，拐角处的铁皮信箱歪着脑袋，红漆剥落的地方露出锈迹，连信箱口那道他用弹珠砸出来的凹痕都在。
"这是...糖坊巷？"林棠的声音带着颤，她正踮脚看墙根的水渍，"我老家也有这样的砖墙，晒被子时会有肥皂香——但你看那棵槐树。"她指向巷尾，"年轮是新的，可记忆里的槐树应该有三十年树龄了。"
沈铎的刀尖已经出鞘三寸，寒光扫过墙面："温度不对。"他用手背贴了贴砖，"大中午的墙该晒得发烫，这倒像开了空调的冷藏室。"
莫言的手指在剧本边缘快速摩挲，几页纸突然自动翻页，飘出的蝴蝶代码停在他肩头："脑波频率匹配度87%。"他抬眼时瞳孔泛着淡蓝，"你们的海马体在分泌记忆相关的神经递质，系统在模拟'似曾相识'的生理反应。"
周觉的后颈起了层细汗。
他望着巷口挂着"李记早点"的木牌——那是他小学时每天必经之路，可木牌上的"李"字墨迹比记忆中淡了三分，像是被刻意淡化的笔画。
更让他喉头发紧的是，记忆里总蹲在巷口下棋的王爷爷不见了，取而代之的是个穿碎花裙的小女孩，正抱着个崭新的毛绒兔子，抬头时露出的笑容像被按了暂停键的录像带。
"我们怎么进到了你的记忆里？"林棠轻轻拽他袖口。
这句话像根细针扎进周觉太阳穴。
他想起三天前在"记忆剧场"副本里，伊瑟的名字第一次出现在系统公告栏；想起洛渊说过"元界最擅长用回忆做陷阱"；更想起师父千面张临终前攥着他手腕说的话："小觉，你记着，最危险的谎言，往往披着你最想要的模样。"
"进去看看。"他声音发哑，率先往巷子里走。
推开203号院的木门时，门轴发出的"吱呀"声让他眼眶发酸——这是他十二岁前的家，父亲走后母亲把房子租了出去，后来旧城改造时拆了。
可此刻门内的葡萄架上挂着串青葡萄，和他七岁那年偷摘被母亲抓包时的模样分毫不差；窗台上本该摆着他用碎玻璃拼的魔方，现在却躺着个粉色的毛绒熊，爪子上还缝着"小觉专属"的绣字。
"小觉回来啦。"
声音从厨房飘出来时，周觉的脚步顿在原地。
穿蓝布围裙的女人端着青瓷碗转过墙角，蒸汽模糊了她的眉眼。
周觉数着她的步频——每秒1.2步，和记忆里母亲风湿发作时的拖沓截然不同；她的右手腕光溜溜的，可他永远记得那道从腕骨到肘部的疤痕，是父亲摔酒瓶时溅起的碎玻璃划的，母亲总说"这是小觉出生那年灶火烫的"。
"喝汤。"女人把碗塞进他手里，指尖的温度比记忆中高两度，"排骨炖玉米，你最爱吃的。"
周觉盯着碗里浮着的玉米粒。
记忆里母亲从不在汤里放玉米——她知道他对玉米过敏，八岁那年他偷啃了根烤玉米，半夜上吐下泻，母亲抱着他在医院走廊坐了整宿。
"阿姨，您手真巧。"林棠突然插话，她的手指轻轻碰了碰女人右手背，"这镯子真好看，是银的吗？"
女人的笑容僵了半秒。
周觉数得清楚——0.3秒的停滞，比人类自然表情的微顿多了0.1秒。"是...祖传的。"她低头整理围裙，再抬头时笑容又完美得像幅画，"小觉，去里屋写作业，妈妈给你切苹果。"
沈铎突然用刀尖挑起窗台上的毛绒熊。"线脚是机器缝的。"他把熊翻过来，露出后颈的标签，"2023年产，可这房子拆了十年了。"
莫言的剧本"啪"地合上。"记忆重构误差率超过40%。"他推了推不存在的眼镜，"系统在选择性删除痛苦节点，强化温馨片段——看墙上。"
周觉抬头。
原本该挂着全家福的位置空着，白墙被刻意刷得发亮；而记忆里那张照片里，父亲穿着蓝工装站在左边，母亲抱着他站在右边，背景是这扇葡萄架。
此刻那面墙像块被擦干净的黑板，连钉子眼都被填补得看不出痕迹。
"这不是我的回忆。"周觉捏紧汤碗，指节发白，"是有人在重新编排。"
话音未落，淡紫色的裙裾扫过他脚边。
伊瑟出现时带着茉莉香，像母亲生前用的雪花膏味道。
她的长发垂到腰际，发间别着朵珍珠花，和周觉记忆里那个在"记忆剧场"用情感代码篡改观众记忆的冷硬女人判若两人。"欢迎来到'旧梦重构'。"她的声音像浸在温牛奶里，"我知道你经历了太多痛苦——父亲离开的雨夜，母亲独自搬煤气罐的背影，还有你躲在被子里哭的每个夜晚。"
周觉的太阳穴突突跳着。
这些画面他以为早被时间磨平，此刻却像被按了播放键的老电影，每一帧都清晰得刺目。
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