那天夜里，天开始下雪。
屋顶的风呼呼地刮，像老人在咒骂。
他靠着墙，把那件沾了血的旧棉衣紧紧裹在身上。
腿肿得像馒头，裤脚结了冰，硬得像石头。
他真的冷。
冷到骨头发酸，冷到脑子一阵一阵发空，冷到连呼吸都变得疼痛。
那一刻，他突然想起来：
他的人生，就是在寒冷中开始的。
黑诊所、冷水、冷毛巾、冷空气，还有那冷漠的眼睛。
他试着挣脱过。
也真的努力过。
在黑煤矿的井下，他差点死过一回；
后来他试着当服务员、搬运工、扫地的、捡瓶子……
但没人愿意雇一个黑户、还瘸着腿的“废物”。
他还想过翻身。
用前世的记忆、脑海里的商业知识，试图创业。
可没讲两句，就被别人轰走：
“赶快滚，是不是有病？”
他蜷在墙角，捂着肚子，一点点舔那张别人丢掉的奶油蛋糕包装袋。
上面还残留着一点点奶霜味，已经干了，但他吃得小心翼翼。
他不想闭眼，可是太困，太冷，太饿。
他想哭，眼泪却冻在眼角，流不出来。
他想喊，可喉咙干到发不出声音，只剩一口残温在胸口打转。
“终于……要结束了吗？”
他笑了，像条老狗躺在雪堆里，咧嘴咧到最后。
没人知道——
任星云，死在他三十岁的那个冬天，死在一座废弃的危楼里。
没有告别，没有仪式。
他从寒冷中来到这个世界，也在寒冷中离开了。
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