这个数字，像一颗，没有声音的，中子弹。
在“The Gavel”那间，用灰色瓦尔斯片麻岩打造的，肃穆如教堂的拍卖厅里，瞬间，将所有的，浮华，算计，与试探，都蒸发成了，最原始的，恐惧。
那个阿拉伯王子，放下了手里的竞价牌，他脸上的表情，像是刚刚，目睹了一场，神迹。
那位希腊船王，身体向后，靠在了椅背上，那张，经历过无数次商业风暴的脸上，第一次，露出了，属于凡人的，迷茫。
他们终于明白。
这不是一场关于站队的商业拍卖。
这是一场由唐宛如精心策划的献祭。
而祭品，就是勒纳尔-富凯他自己。
他用十亿欧元，亲手为自己那延续了九个世纪的家族荣耀，买了一块全世界最昂贵的墓碑。
然后，再将这块墓碑，恭恭敬敬地献给了他的敌人。
这已经不是杀人诛心。
这是强迫一个被判了死刑的灵魂，亲手为自己的尸体缝制寿衣。
二楼的贵宾室里。
唐宛如拿起那块被叶远切成兔子形状的苹果，放进嘴里。
清脆，甘甜。
她看着楼下那片死寂的人群，像是在看一幅静止的油画。
“凯瑟琳，”她拿起电话，声音轻得像一片羽毛，“接受出价。”
“另外，以‘The Gavel’基金会的名义发布公告。”
“本次拍卖所得的全部十亿欧元，将用于成立一个专项的全球遗传性神经系统疾病研究基金。”
她顿了顿，嘴角勾起一个完美的弧度。
“基金的名字，就叫‘勒纳尔-富凯-慰灵’基金。”
电话那头的凯瑟琳沉默了一秒。
“好的，老板。”
拍卖厅里，当拍卖师用他那不带任何感情的瑞士口音宣布这个决定时。
人群中响起了一阵倒吸冷气的声音。
如果说之前的拍卖是对勒纳尔-富凯的公开处刑。
那么现在，就是将他的尸体做成标本，放在全世界的医学院里供人瞻仰、研究。
用他的钱，研究他的病。
用他家族九个世纪的痛苦，去点亮现代医学的一盏灯。
这是一种超越了所有商业逻辑和仇恨范畴的慈悲。
一种冰冷到极致的慈悲。
那位白发苍苍的拍卖师，举起了手里那把用梨花木制成的小木槌。
“十亿欧元，一次。”
“十亿欧元，两次。”
他环视全场。
没有人再敢与那串代表着“匿名竞拍者999”的数字，争夺这份用金钱铸就的耻辱。
“十亿欧元，成交。”
“啪。”
木槌落下。
声音清脆，决绝。
像一块石头落入深井，宣告了一个时代的终结。
拍卖会结束了。
宾客们起身离场。
没有人交谈。
他们只是默默地走过那条铺着深灰色羊毛地毯的长廊。
经过二楼贵宾室的单向玻璃时，许多人都会下意识地停顿一下，抬头看向那片深不见底的黑暗。
仿佛那里坐着的不是两个人。
而是制定这个世界新规则的神明。
当最后一个宾客也消失在旺多姆广场的夜色里时。
唐宛如站起身，伸了一个慵懒的懒腰。
那件黑色丝绒长裙在她身上，勾勒出完美的曲线。
“走吧。”她说。
“去哪？”叶远问。他已经吃完了剩下的所有苹果。
“去庆祝一下。”
他们的目的地，不是任何一家米其林餐厅或者私人俱乐部。
布加迪Type57SC Atlantic穿过大半个巴黎，停在了圣日耳曼德佩区一家毫不起眼的小酒馆门口。
这家酒馆名叫“Le Procope”，是巴黎最古老的咖啡馆。
伏尔泰、卢梭、拿破仑都曾是这里的常客。
酒馆没有清场。
里面坐满了普通的巴黎市民、游客，和几个喝得醉醺醺的索邦大学学生。
他们找了一个靠窗的角落位置坐下。
空气中弥漫着咖啡、黄油和旧木头的混合味道。
很温暖，很嘈杂，充满了人间烟火气。
一个穿着白色围裙的胖胖侍者走了过来。
“两位，想喝点什么？”
“两杯热巧克力。”唐宛如说，“要最浓的那种。”
侍者离开后，叶远看着唐宛如。
“你好像很喜欢这里。”
“我父亲以前经常带我来。”唐宛如看着窗外那条被昏黄路灯照亮的古老街道，声音很轻。
“那时候，他还不是一个无可救药的赌徒。”
“他会给我讲伏尔泰的戏剧，给我念卢梭的散文。他会告诉我，真正的贵族不是住在凡尔赛宫里的那些人，而是敢于用思想去改变世界的人。”
她转过头看着叶远。
“后来，他用行动证明，他错了。”
叶远没有说话。
两杯盛在厚厚的白色瓷杯里的热巧克力被端了上来。
上面还挤着一大坨正在融化的鲜奶油。
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