黑暗如同潮水般涌来，吞噬了一切。
紧接着，灯光又缓缓亮起，节奏如同垂死之人的心跳，缓慢而沉重，一下又一下地复苏。
空气中弥漫着淡淡的焦油味，那是炭笔燃烧的味道，也是真香被点燃的味道。
远处的海面上，一艘巨大的货轮突兀地鸣响了三声。
低沉的汽笛声划破夜空，仿佛是来自深海的呜咽，回应着二十年前沉入水底的呐喊，也预示着即将到来的风暴。
廖志宗走到周影身边，压低声音：“周生，都结束了？”
周影没有回答，只是抬头看向远方，那里，黑暗之中，似乎有什么东西在蠢蠢欲动。
“结束？不，志宗叔……”他嘴角勾起一个冰冷的弧度，眼神变得锐利，“好戏，才刚刚开始……”
明白了，开始创作。
岭南的夏日，像一口闷热的蒸锅，压得人喘不过气。
即便入夜，空气中仍弥漫着一股黏腻的潮气，混杂着海腥味，熏得人头昏脑涨。
郑松荣佝偻着身子，像一只受惊的野猫，警惕地打量着四周。
他蓬乱的头发遮住了半张脸，只有一双眼睛，浑浊却又透着一股病态的执拗，死死地盯着墙面。
炭条在他粗糙的手中，仿佛是他唯一的武器，也是他倾诉的唯一途径。
“我没偷钱，我只想让孩子上学。”
一行歪歪扭扭的字迹，在斑驳的墙面上，显得格外刺眼。
这是他连续第三天，在这里重复书写这句话了。
他不知道写给谁看，也许只是写给自己，写给那个被命运捉弄的，可悲的父亲。
远处，几束灯光在夜色中游移，那是巡逻的民警。
郑松荣的心猛地一揪这些日子，他东躲西藏，像一只过街老鼠，生怕被发现。
可他又忍不住来到这里，来到这个埋藏着他痛苦记忆的地方。
就在他心生绝望之际，一道温和的声音，如同夏日里的一缕清风，拂过他的心田。
“老人家，这么晚了，还在写字呢？”
郑松荣抬起头，看到一个穿着朴素的妇人，正站在不远处，关切地望着他。
妇人面容慈祥，眼神温和，像极了他记忆中，小学老师的模样。
“你……你是谁？”郑松荣的声音沙哑，带着一丝警惕。
“我叫林婉贞，是社区的，也是个老师。”林婉贞笑着走上前，轻声说道，“我看到你写的字了，很感人。”
郑松荣愣住了，他没想到，竟然会有人主动和他搭话，还说他的字“感人”。
他已经太久没有听到过赞扬了，久到他几乎忘记了，自己曾经也是一个受人尊敬的会计。
“我……我不是坏人。”郑松荣的声音有些颤抖。
“我知道”林婉贞点了点头，语气坚定。
接下来的几天，林婉贞每天晚上都会来到老码头，陪郑松荣聊天，给他带些吃的喝的。
她没有追问他当年的事情，只是默默地倾听他的诉说，给予他鼓励和支持。
她还以“街头记忆艺术项目”的名义，向社区中心申请了临时文化许可，声称这是“清明后的延展性哀悼实践”，邀请了几位参与写作课的老人，轮班值守，保护郑松荣的创作。
警方的行动暂时被搁置了，墙面上的字迹得以保留。
而那张照片，也被林婉贞发到了网上，“谁想让孩子上学”这个话题，迅速引发了广泛的关注和讨论。
周影坐在办公室里，看着电脑屏幕上的新闻报道，嘴角勾起一抹不易察觉的微笑。
他知道，时机已经成熟了。
“程国栋，准备一下。”周影拿起电话，声音低沉而冷静。
“明白，周生。”电话那头，传来程国栋干脆利落的回答。
黄昏时分，程国栋提着一个老旧的录音机，来到了老码头。
他穿着一件褪色的工作服，看起来就像一个普通的殡仪馆工人。
他知道郑松荣长期在码头周边拾荒，极有可能接触过无名死者的遗物。
而这台录音机，是他特意找来的，仿制当年江秘书所用的型号，里面播放着一段精心制作的混剪音频。
程国栋走到仓库外，找了一个隐蔽的角落，打开了录音机。
一段段破碎的声音，从录音机里传了出来：
“呜呜……”那是1983年台风夜的雨声，狂风呼啸，暴雨倾盆，仿佛要吞噬一切。
“呜——”紧接着，是一声低沉的货轮汽笛，在空旷的码头上，显得格外凄凉。
“……你不能走……账本……还给我……”一阵模糊的争吵声，夹杂着哭喊和咒骂，听起来让人毛骨悚然。
郑松荣原本正蹲在墙角，默默地写着字。
当他听到这些声音的时候，身体猛地一震，手中的炭条也掉在了地上。
他骤然抬头，眼睛里充满了惊恐和迷茫。
他颤抖着手指，指向录音机，嘶哑着嗓子说道：“那晚……也有这声音……就是这个声音……”
他仿佛回到了二十年前的那个台风夜，回到了那个被背叛和欺骗的夜晚。
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