这不就是俺该干的事儿吗？
于是，他挺了挺胸膛，像一头被表扬了的熊，瓮声瓮气地“嗯”了一声，还用力拍了拍自己厚实的胸脯，发出了“砰砰”的闷响。
那意思很明确：放心，够厚，能扛。
这一幕，没有丝毫浪漫可言。
甚至有点傻。
可礼铁祝看着，眼眶却莫名其妙地有点发酸。
他想起了自己小时候。
小时候，他的爸爸妈妈经常吵架，俩人从结婚一直吵到后来他爸爸去世，一辈子没说过一句“我爱你”。
他爸嫌他妈做的饭不好吃，他妈嫌他爸经常喝大酒。
可有一年冬天，他妈妈半夜犯了急病，零下三十度的天，摩托车打不着火，他那个喝得醉醺醺的爸，二话不说，套上棉袄，用一辆破板车，硬是把他妈拉了十几里地，送到了天城最大的医院。
回来之后，他爸那张被冻成紫色的糙脸上，挂着冰碴子，进门第一句话就是骂骂咧咧：“操他妈的，差点没给老子冻死，这败家娘们儿，下回再犯病，说啥也不管了！”
可第二天，他又颠儿颠儿地跑去给刚出院的老婆子炖鸡汤去了。
那不是爱情吗？
如果那不是，什么才是？
礼铁祝忽然懂了。
何畔西这个地狱之主，就像一个只吃米其林、从没下过厨房的所谓“美食家”。
他懂得一切关于美食的理论，懂得什么叫分子料理，什么叫低温慢煮，他能把“爱”这道菜的色、香、味分析得头头是道。
但姜小奴和商大灰，他们是真正过日子的人。
他们知道，过日子不是品鉴艺术品，过日子是做饭。
是系上围裙，走进那个满是油烟味的厨房，把那些最普通、最不起眼的土豆、白菜、猪肉，用最笨拙的手法，做成一锅能填饱肚子、能暖身子的热乎菜。
那锅菜，可能摆盘不好看，可能味道不够精致，甚至可能有时候盐放多了，有时候火开大了有点糊锅。
但它，能让你在饥肠辘辘的寒夜里，活下去。
何畔西贩卖的，是“爱情”的幻梦。
而姜小奴守护的，是“婚姻”的契约。
“婚姻的本质，不是爱情，是联盟。”
姜小奴的声音，如同最终的判词。
“是两个独立的个体，签订的一份终身互助协议。我们共享资源，共担风险，共同抚育后代，共同对抗人生这场操蛋的游戏。”
“爱情，只是这份协议的附加条款，是锦上添花。有，很好。没有，协议依然有效。”
“因为协议的核心，不是‘我爱你’，而是‘我负责’。”
“我负责在你生病的时候给你端水喂药，你负责在我害怕的时候把我护在身后。我负责操心柴米油盐，你负责去扛更重的煤气罐。我们吵架，我们冷战，我们互相嫌弃，但我们谁都不会在对方被生活揍得爬不起来的时候，转身就走。”
“因为我们是战友，是合伙人，是拴在一根绳上的蚂蚱。你死了，我也活不好。我不好，你也好不到哪儿去。”
“这，就是我们的‘凑合’。”
“一种不求情深似海，但求不离不弃的凑合。”
“你这种连饭都没做过的人，又怎么会懂？”
姜小奴的每一句话，都像一记无情的耳光，狠狠地抽在何畔西的脸上。
他引以为傲的地狱法则，他精心构建的绝望美学，被这套来自人间最底层、最泥泞、最粗糙的生存逻辑，冲击得七零八落。
他感觉自己的世界观，正在被对方用一口“猪肉炖粉条子”的大铁锅，哐哐哐地砸个稀碎。
“不……不对……这不对……”
何畔西失魂落魄地后退着，金丝眼镜滑到了鼻尖，眼神涣散。
他那斯文败类的优雅荡然无存，像一个信仰崩塌的神父，嘴里喃喃自语。
“爱是纯粹的，是激情的，是独一无二的……怎么能是……怎么能是协议……是责任……是联盟……”
他想不通。
他永远也想不通。
一个把爱情当成艺术品来仰望的人，怎么能理解那些把爱情当成窝窝头来啃，只为了活下去的人？
看着他那副快要被CPU干烧了的模样，礼铁祝心里只有一个想法：
“完了，这孩子，让两口子给整不会了。”
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