那声儿。
不是从耳朵眼儿里头灌进去的。
也不是从你脑子里头自个儿冒出来的。
那感觉。
就像是你那黑咕隆咚啥也瞅不见的魂儿。
让人拿个烧红了的烙铁。
“刺啦”一声。
给硬生生盖了个戳儿。
“别慌。”
“守住灵台一点清明。”
“这玩意儿，是冲着‘识’来的……”
是蜜二爷。
这老登儿的声音。
礼铁祝那颗快要凉透了的心。
像是让人拿电棍给狠狠怼了一下。
猛地就哆嗦了一下。
他那只已经松开了大半。
马上就要跟那截“烂木头”分道扬镳的手。
又下意识地。
往回攥了攥。
“识”？
啥是“识”？
礼铁祝脑子里头，就剩下这一团浆糊了。
他斗大的字不识一筐。
啥叫“识”啊。
他这辈子就认识钱。
还认识他老家炕头上那盘酸菜。
蜜二爷那句话。
像是一根救命稻草。
可这根稻草，太他妈的玄乎了。
他抓不住啊。
就在他脑子里头乱成一锅炖肉的时候。
那道苍老的声音。
又在他魂儿里头响了起来。
“眼耳鼻舌身，是前五识。”
“是你瞅世界的窗户，听动静的门。”
“那蛇崽子，先把你的门窗都给你封死了。”
“心感，是第六识。”
“是有人在你家院墙外头转悠，你心里头发毛的那股子劲儿。”
“它刚才，就是把你的院墙也给推了。”
蜜二爷的声音。
不急不缓。
像是在给他这个文盲扫盲。
“可人这玩意儿，不光是个院子。”
“人是个家。”
“没了门窗，没了院墙，那家还在。”
“它现在，是要拆你的家啊，小子。”
“它要拆的，是你那第七识，第八识。”
“是你的念想，你的根儿。”
拆家？
礼铁祝脑子里头“嗡”的一下。
这下他听明白了。
我操。
这老逼灯是想给咱来个强拆啊。
连个招呼都不打。
直接就上推土机了。
这他妈上哪儿说理去。
还没等他把这股子邪火给拱起来。
第七个蛇头。
动了。
那是个蓝紫色的蛇头。
瞅着跟一块发了霉的猪肝似的。
上头还流淌着星星点点的光。
像是个破败的，正在做梦的星空。
它那双眼睛。
眨了一下。
就那么，轻轻地，眨了一下。
礼铁祝。
突然觉得，自个儿有点儿不对劲了。
他好像。
不是礼铁祝了。
不对。
他还是礼铁祝。
可这个“礼铁祝”，好像跟他没啥关系。
就好像，你瞅着镜子里头那个人。
你知道他叫啥，住哪儿，干过啥操蛋事儿。
可你就是觉得。
那不是你。
那是个演员。
正在演一个叫“礼铁祝”的，倒霉蛋。
他脑子里头。
突然冒出来一个念头。
一个无比清晰。
无比诱人的念头。
“俺搁这儿干哈呢？”
“俺不是应该在东北老家那旮旯，盘着腿坐在热炕头上，瞅着窗户外面下大雪吗？”
“俺媳妇儿应该刚把那锅杀猪菜给炖上，那肉香混着酸菜味儿，飘得满屋子都是。”
“俺那俩大胖小子，应该刚从外头滚了一身雪回来，正围着锅台，等着偷吃那第一块肉呢。”
“俺咋跑这儿来了？”
“跟一条长了九个脑袋的破泥鳅，玩儿命？”
“俺是不是吃饱了撑的，脑子让驴给踢了？”
这个念头。
就像是野草。
在他那快要荒芜的心里头。
疯狂地长了起来。
是啊。
他想起来了。
他是个老实巴交的庄稼汉。
他这辈子最大的念想。
就是在自个儿那一亩三分地里头，刨食儿。
老婆孩子热炕头。
这才是他该过的日子啊。
啥狗屁的英雄。
啥狗屁的兄弟。
都是假的。
都是一场梦。
一场，又冷，又累，还他妈吓人的，噩梦。
他想回家了。
他想醒了。
他怀里抱着的这截“热木头”。
是啥玩意儿？
沉得要死。
扔了得了。
他手里攥着的那截“烂木头”。
又是啥玩意儿？
冰手。
松开得了。
他那颗心。
那颗刚刚被蜜二爷的声儿给焐热了一丁点儿的心。
又一次，冷了下去。
而且。
比刚才任何一次，都冷得，更彻底。
因为这一次。
不是绝望。
是放弃。
他不想玩儿了。
他想回家。
回家，睡一觉。
睡醒了，这场噩梦，就该结束了。
他那只手。
那只已经使不上半点儿劲儿的手。
又一次，开始松开。
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