好累。
这个念头像一只温柔的手，轻轻抚摸着索尔意识的最边缘。
不是恐惧，不是疼痛，不是愤怒——只是一种单纯的、彻骨的、从骨髓深处向外蔓延的疲惫。
他的四肢像灌了铅一样沉重，每一根骨头都在发出细微的呻吟，每一寸肌肉都在向他抗议。
雷电没了，力气没了，连睁开眼睛都变得需要付出巨大的努力。
灰尘在鼻腔里发酵，让每一次呼吸都带着铁锈和泥土混合的味道。
“动啊。”
他对自己说。
“你在战场上受过比这更重的伤。在约顿海姆，你被冰霜巨人围攻，浑身是血，不也站起来了？在瓦特阿尔海姆，被黑暗精灵的诅咒钉穿胸膛，不也挺过来了？”
“动啊，索尔。站起来。你可是雷神。”
但身体不听使唤。
不只是身体。
某些更深层的东西——某种他一直以为坚不可摧的东西——在这一刻似乎也出现了裂痕。
那种裂痕不是浩克的拳头打出来的，而是在更长的时间里、以更隐秘的方式慢慢积累的。
父亲死了。
在他最需要父亲指引的时候，父亲化成了一团金色的轻烟，消散在挪威的海风里。
他甚至没有来得及好好告别。
母亲死了。
死在黑暗精灵的刀下，死在他的无能为力面前。
他答应过要保护她，他没能做到。
简离开了他。
不是因为不爱了，而是因为他永远无法在她的世界里安定下来。
阿斯加德需要的永远比一个女人能给的更多。
他的大哥布莱克，那个总是微笑着帮他收拾烂摊子的大哥。
虽然最初自己还挺讨厌他的，不过……他确实很不错。
洛基。
这个名字在心头划过的时候，带起了一道复杂的痕迹。
那个撒谎精，那个背叛者，那个在纽约杀了几十条人命的混蛋——却也是在他失去母亲时唯一一个真正理解他的人，是在他最孤独的时候出现的人，是刚才当着所有人的面说“我从未见过这个人”的混蛋。
还有那个可爱的、总是在街头行侠仗义的友好邻居——彼得·帕克。
想起彼得的时候，索尔的嘴角不自觉地微微弯了一下。
那个孩子总是那么充满热情，还记得彼得叫他“索尔大哥”的样子，像一只摇着尾巴的小狗。
索尔忽然很想念那种感觉。
那种被人需要的感觉。
那种被一个家庭包围着、牵挂着、保护着的感觉。
“对不起，父亲。”
声音很轻，轻得像是从很远的地方传来的回声。沙哑的、破碎的、带着尘土味道的低语。
“对不起……我好像……搞砸了。”
——
黑暗在蔓延。
不是竞技场灯光熄灭的那种黑暗，而是一种更加本质的、包裹着意识的、温柔而沉默的黑暗。
它像母亲的手，轻轻抚过他被灰尘覆盖的额头，像父亲的披风，无声地裹住了他颤抖的肩膀。
在黑暗的最深处，光出现了。
不是竞技场上那些五颜六色的霓虹灯光，不是浩克咆哮时溅射的火花，不是雷电劈落时的炽白——而是一种温暖的、金色的、像黄昏时分穿过阿斯加德宫殿窗户的夕阳一样的光。
在光里，有两个人影。
身形高大的那一个站在右侧，独眼，银发，披着暗金色的战甲。
他的手搭在一根粗糙的木杖上，那只独眼微微眯着，嘴角带着一种似笑非笑的弧度。
不是威严的奥丁神王的表情，而是一个父亲看着自己不成器的儿子时才会露出的、混杂着无奈、心疼和骄傲的神情。
身形纤细的那一个站在左侧，浅金色的长发被风吹起一角，湖水蓝色的眼睛像两颗被磨亮了的宝石。
她的嘴角弯着，弯成一个温柔的、令人心碎的弧度。
她没有说话，只是那样看着索尔，目光里的温暖足以融化约顿海姆最古老的寒冰。
“父亲……母亲……”
索尔想开口与对方说说话，但声音却卡在了喉咙里。不是因为悲伤，而是因为他怕自己一旦开口，这个画面就会像所有美好的梦境一样，被声音的震动击碎，化为虚无。
奥丁没有说话。
他只是微微点了点头。
那个点头里没有训诫，没有教诲，没有任何多余的言语——只有一个父亲对一个儿子的肯定：
你走到了这里，你已经做得很好了。
弗丽嘉伸出手，那只白皙而修长的、曾经无数次拂过他额头的手。
她的手指在空中轻轻一划，像是在拂去他肩上看不见的灰尘，又像是在为他加冕某种看不见的桂冠。
然后她开口了。
“别怕，我的孩子。”
声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，但那四个字里承载的力量，比索尔这辈子听过的任何训诫都要强大。
“你是我们的骄傲，我们爱你。”
——
咔嚓。
索尔听见了某种东西碎裂的声音。
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