说到最后，她总要趴在池边的石栏上，看一会儿池底那层金色的细沙。
她说，面要凉了。
你再不回来，我不给你下了。
池水静静的，金色的细沙在水底，轻轻地晃。
王芸是在第四年的春天离开洛阳的。
走的时候，谁也不知道。她给景萱留了一封信，信上说，她出去走走，隔几年回来看她们。信的末尾，她写：面摊子的生意，别太累着；约翰神父的腿，雨天会疼，记得提醒他烤火；周先生的册子，让书儿好好收着。
景萱拿着信追到城门口的时候，只看见官道尽头，一个背着行囊的影子，已经小得看不见了。
王芸没有告诉她实话。
实话是：她发现自己不对了。
第四年了。景萱长高了，书儿变声了，周文焕的背驼了，秦婆婆的头发全白了。
只有她，一根头发都没有变。
铜镜里的那张脸，和四年前、和长安城的那一年，一模一样。眼角没有添一丝纹，鬓边没有添一根白。有一回她切菜切了手，深可见骨的一道口子，第二天醒来，连疤都没有留。
她后脑里的那个东西，安安静静地伏着。
门塌了，它没家了。它就留在了她这里，成了她的一部分。它不再给她看画面了，它只是，不让她的岁月走。
王芸想明白了这件事之后，一个人坐了一整夜。
天亮的时候，她笑了。
行啊。她对着铜镜里的自己说，不走了，就不走了。
他不老，我也不老。
他一个人在人堆里，总不能把他落下。
她背上行囊，出了洛阳城，往人群最多的地方走。走到哪儿，就在哪儿住一阵。听人吵架，看人办喜事，给娃娃们买糖，替孤寡的老人挑水。遇到灾年，她施粥；遇到匪年，她腰间有一把软剑，十年没出过鞘，出鞘一次，保一镇平安。
人们都说，这位女侠，好俊的身手，好善的菩萨心肠，就是——
就是怪。
她每年，总有那么几天，一个人，找一个面摊子，要一碗面，多放醋。吃完了，就坐在那儿，跟身边的空位子说话，一说，一下午。
有一年，在汴州，面摊子的掌柜是个热心肠的汉子，看她年年一个人来，实在忍不住，劝她：
娘子，人死不能复生。你还年轻，往前走一步吧。
王芸端着那碗多放醋的面，笑了笑。
他没死。她说。
他在人堆里。
我守着他呢。
窗外，汴州的街市上人山人海。挑担的，赶车的，相携而行的，叫卖声、笑骂声、孩子的哭闹声，搅成一片热热闹闹的人间。
街角，一个耍把式的汉子收势站定，赢得满堂彩，咧嘴一笑，不知怎的，眉眼间有一点烈火似的亮。
茶楼上，一个青衫的年轻客人临窗而坐，看着街景，慢悠悠地，喝了一口茶。
王芸的目光从人海里收回来，落在自己面前那碗面上。
热气升起来，模糊了她的眼睛。
景页。她轻声说，面不错。
这家没放够醋。
下回，我带你们去吃洛阳的。
她低下头，吃面。
岁月从她身边流过去，像一条大河从一座桥边流过去。桥上人来人往，一代一代，都会老，都会走，都会有新的人站上来。
只有她，一直在桥上。
一直年轻，一直等着，一直守着。
守着一个约定，守着一座人间，守着那句——
我去找你，陪你。
（全书完）
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