窗外的风似乎又起了。铁皮屋顶的边缘传来细碎的摩擦声，断断续续的，像是有什么东西在试探着靠近，又缩了回去。但这一次，他没有再去听。
他把杯子搁回桌面上，冰块已经化得只剩下指甲盖大小的几块，在残余的酒液里浮浮沉沉。
他睁开眼，目光落在那扇紧闭的门上，停了几秒，然后伸手，把台灯拧暗了一格。
光线暗下去之后，屋子反而显得更大了。
那些被亮光挡在边缘的阴影漫过来，填满了桌椅之间的空隙，也填满了墙壁上那些弹痕和裂纹。
多斯坐在暗处，一动不动，像这间屋子里另一件不会出声的旧家具。
外头的风还在吹，但他已经不去分辨了。
“呼……”
桌上的东西堆得不成样子。地图摊开了一半，边角被烟灰缸压着，另一角垂在桌沿外面，像什么动物的舌头。报告摞了两三份，最上面那张边角卷起来，被人用一支没盖帽的圆珠笔压住，笔杆上沾着干涸的咖啡渍。
几份刚翻过的名单散落在文件夹之间，纸张薄而脆，翻动的时候能听见细微的沙沙声。
烟灰缸里躺着几截烟头，其中一根还没灭透，最后那点火星在灰白色烟灰里苟延残喘，偶尔亮一下，像是还有什么话没说完。
全堆在一起。
乱，但不是毫无章法的乱——那种乱更像是被人反复翻动、反复标注、反复推翻又重来之后留下的痕迹，每一处皱褶和折角都藏着一次犹豫。可这种乱看久了，很容易让人心里生出一种发黏的烦躁，不是那种尖锐的、会让人想砸东西的恼火，而是更钝、更沉的一种东西。
像手掌压上了一层没擦干净的血污，干了，却还粘着，甩不掉，也洗不净，每次握拳都能感觉到那层薄薄的膜在皮肤上拉扯。
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